Я очень часто говорю, что люблю красивых мужчин. Действительно, в копилке моих восторгов и обожаний их - великое множество, и вся моя жизнь устлана ими. Брюнеты, блондины, рыжие, с карими и голубыми глазами, с зелеными и серыми, высокие, худые, спортивные, дерзкие, домашние, необычные, самоуверенные, наглые, спокойные, смешливые, строгие, разные. И каждый новый мужчина - новое красивое лицо, мое новое красивое счастье и пропавшее дыхание. Они занимают меня, они переполняют меня, и каждый - продолжение предыдущего, и на все наплевать, кроме этой красоты. Она разная - то беспощадная, то женственная, но всегда какая-то непроходящая, и до сих пор я не могу вспомнить ни одного красивого лица, в котором я бы разочаровалась. В его владельце - возможно, но не в самом лице. Причем под лицом я в данном случае подразумеваю весь внешний облик человека. И не поймешь - то ли я визуал, то ли эстет, то ли дура.
До недавнего времени я считала, что мои представления о красоте человека популярны, понятны, общепризнаны, что мой красивый мужчина объективно красив. Как выяснилось, далеко не всегда. Но есть в них - во всех - что-то, априорно привлекающее, что-то более важное, чем правильность черт лица. Прищур, улыбка, ямочки на щеках - каждый раз разное, но всегда красивое красотой маяка.
Colin Morgan. Красив? Да, красив.